Генри Уодсворт Лонгфелло (Henry Wadsworth Longfellow)
* * *
Дня нет уж… За крыльями Ночи Прозрачная стелется мгла, Как легкие перья кружатся Воздушной стезею орла. Сквозь сети дождя и тумана По окнам дрожат огоньки, И сердце не может бороться С волной набежавшей тоски, С волною тоски и желанья, Пусть даже она — не печаль, Но дальше, чем дождь от тумана, Тоска от печали едва ль. Стихов бы теперь понаивней, Помягче, поглубже огня, Чтоб эту тоску убаюкать И думы ушедшего дня, Не тех грандиозных поэтов, Носителей громких имен, Чьи стоны звучат еще эхом В немых коридорах Времен. Подобные трубным призывам, Как парус седой кораблю, Они наполняют нас бурей — А я о покое молю. Мне надо, чтоб дума поэта В стихи безудержно лилась, Как ливни весенние хлынув Иль жаркие слезы из глаз, Поэт же и днем за работой, И ночью в тревожной тиши Все сердцем бы музыку слышал Из чутких потемок души… Биенье тревожное жизни Смиряется песнью такой, И сердцу она, как молитва, Несет благодатный покой. Но только стихи, дорогая, Тебе выбирать и читать: Лишь музыка голоса может Гармонию строф передать. Ночь будет певучей и нежной, А думы, темнившие день, Бесшумно шатры свои сложат И в поле растают, как тень. Перевод И. Ф. Анненского День кончен День кончен, и с крыльев Ночи Спускается сумрак и мгла, Как будто перо большое Парящего в небе орла. Я вижу — огни деревни Блестят сквозь дождливую сеть, И чувства тоски безотчетной Не в силах преодолеть. Еще не печаль, но все же Походит тоска на печаль, — Вот так, как на дождь походит Туман, застилающий даль. Прочти ж мне стихи иль песню Простую какую-нибудь, Чтоб мог я от мыслей тревожных Шумливого дня отдохнуть. Не тех великих поэтов, Чей голос — могучий зов, Чей шаг, отдаленный эхом, Звучит в лабиринте веков. Ведь мысли их, словно фанфары, С неслыханной силой такой Гремят о борьбе бесконечной, А мне сейчас нужен покой. Возьми поскромнее поэтов, Чьи песни из сердца текли, Как слезы из век задрожавших, Как дождик из тучки вдали. Того, кто в труде ежедневном, В бессоннице тяжких ночей Расслышал чудесные звуки В душе утомленной своей. Те песни смиряют тревогу И пульс напряженный забот, И в душу покой благодатный, Как после молитвы, сойдет. Прочти ж мне из книги любимой Что хочешь, пусть голос твой Озвучит стихи поэта, Усиливши их волшебство. И музыка сумрак наполнит, Мучительных дум караван Уложит шатры, как арабы, И скроется тихо в туман. Перевод Михаила Зенкевича
Оригинал или первоисточник на английском языке
The Day is Done
The day is done, and the darkness Falls from the wings of Night, As a feather is wafted downward From an eagle in his flight. I see the lights of the village Gleam through the rain and the mist, And a feeling of sadness comes o'er me, That my soul cannot resist: A feeling of sadness and longing, That is not akin to pain, And resembles sorrow only As the mist resembles the rain. Come, read to me some poem, Some simple and heartfelt lay, That shall soothe this restless feeling, And banish the thoughts of day. Not from the grand old masters, Not from the bards sublime, Whose distant footsteps echo Through the corridors of Time. For, like strains of martial music, Their mighty thoughts suggest Life's endless toil and endeavor; And to-night I long for rest. Read from some humbler poet, Whose songs gushed from his heart, As showers from the clouds of summer, Or tears from the eyelids start; Who, through long days of labor, And nights devoid of ease, Still heard in his soul the music Of wonderful melodies. Such songs have power to quiet The restless pulse of care, And come like the benediction That follows after prayer. Then read from the treasured volume The poem of thy choice, And lend to the rhyme of the poet The beauty of thy voice. And the night shall be filled with music, And the cares, that infest the day, Shall fold their tents, like the Arabs, And as silently steal away.
2311
