Английская поэзия. Мэри Хобсон. Толпа. Mary Hobson. The Crowd

Толпа

  Вольный перевод

Она умеет каждый миг
Меняться. Как? Вопрос!
Ответ отыщется в час пик
У края Черинг-Кросс.

В багажнике у этой мисс 
Из ДСП доска.
Тинейджер смотрит сверху вниз –
Мобильный у виска.

Папаша исторгает стон,
Устав от буйных чад.
Их потерять боится он.
Они вовсю кричат.

Мешаются со слоем слой
Всех видов и пород:
С весёлым грустный, с добрым злой
И с богачом банкрот,

Тот, кто был верен до сих пор,
И тот, кто врал жене,
С высоким низкий, с честным вор, 
На дне и на коне.

Тот ходит в офис на углу,
А эти – в парандже. 
Есть с Пиккадилли в Бейкерлу
Попавшие уже.

Другая версия лица –
Откуда вдруг и чья?
Всё прибывает без конца
И края толчея.

Тот толст, а этот слишком худ,
Тот грешен, этот свят.
Но строем все они идут
Туда, где быть хотят.

Стремится всяк на свой шесток
Вскочить с таким трудом –
В отель, в коробку под мосток,
В одноквартирный дом.

Любя лишь дачных крон прибой,
Ты к шуму улиц глух.
Не понимаю – что с тобой?
Где твой командный дух?

Во всех оттенках изумруд
Листвы не стоит од.
Лишь серый цвет реально крут,
И он на гребне мод.

Здесь вместе гей и натурал,
Бок о бок стар и млад.
Вплести свой голос в их хорал
Ты тоже был бы рад.

Уют оценишь, сбившись с ног.
Мы на одной тропе.
Так влейся же в людской поток,
Прислушайся к толпе!

Перевод Ирины Ковалёвой

Из сборника "Лето в Зарайске"

Текст оригинала на английском языке

The Crowd

Nothing can stale its infinite variety.
Stand by the barrier
and you’ll see
a woman struggling home
ome chip-board in a carrier,
teenagers phoning,
a man with several children, moaning,
the whole great thriving, skiving, late-arriving, heaving, 
thieving, grieving, wife deceiving, loving, shoving crowd
of office workers, some in burkhas,
a conference of social workers,
a girl from Piccadilly Circus.
Humanity is on the march.
How can there be
Another version of the face?
And still they come.
In every shape and size, from saint to scum,
intent on being where they belong.
They know their place,
if that’s a semi with a little dome
or just an arch.
Oh, how could you prefer
the endless, friendless countryside
in which variety means shades of green
(unless it’s died).
Come, join me in my song,
You fellow-travelling throng,
survey the sweating scene
with all its young and old and straight and gay
and say
you love the over-populated grey.
Out loud.
Let’s hear it for the crowd.

Другие стихотворения поэта: