Английская поэзия. Редьярд Киплинг. «Казарменные баллады». 21. Пехота на марше. Rudyard Kipling. «Barrack-Room Ballads». 21. Route Marchin’

Редьярд Киплинг (Rudyard Kipling)

«Казарменные баллады». 21. Пехота на марше

Мы шагаем по индийской
солнцем залитой равнине,
Рождество прошло, и Ливни
нас вот-вот накроют ныне.
Слышь, труба трубит, не мешкай,
шевелись, лентяй, ей-Богу:
Полк выходит на Большую
Магистральную Дорогу.
Гладко стелется дорога
Поторапливайся, слышь!
От вчерашнего
сегодняшний привал не отличишь.
Бьёт Большущий Барабан:
«Трам-та-ройди-дойди-дой!» –
«Что же кико киссуварсти
ты не хампшер арги джой?» ^{Показался храм индийский –
красотища-то какая!
Видим фокусы мартышки,
слышим крики попугая.
Гляньте, травка серебрится;
цвет мне приглянулся ейный.
Пыль клубится, путь наш длится,
длинный, как ремень ружейный.
Гладко стелется дорога.
Поторапливайся, слышь! ...
В полшестого всем Побудка,
мигом собраны палатки.
Так грибы когда-то дома
собирали мы, ребятки.
Ровно в шесть мы выступаем,
ни минуты нету лишку.
Зябнут и дрожат в повозках
женщины и ребятишки.
Гладко стелется дорога.
Поторапливайся, слышь! ...
Строй разомкнут, курим трубки,
и поём, и лясы точим
О солдатском рационе
и о всяком-разном прочем.
Жаль, что наш индийский говор
земляки не слышат, братцы:
Так лопочем, что индусы
нам в подмётки не годятся! ^{Гладко стелется дорога.
Поторапливайся, слышь!...
В воскресенье на привале
целый день Солдат не тужит.
Прохлаждается под пальмой,
а над рощей коршун кружит.
Нет подружек, но казармы
тоже нет под небом мирным.
Бьёт Полковник по мишени,
бьёт Солдат тузом козырным.
Гладко стелется дорога.
Поторапливайся, слышь! ...
Не ворчите, дуралеи,
не поглядывайте хмуро:
Переход не самый тяжкий –
от Умбаллы до Канпура.
Ну, а ежели, ребятки,
волдыри покрыли пятки,
Вы носки натрите салом –
будет всё у вас в порядке.
Гладко стелется дорога.
Поторапливайся, слышь!..
По коралловому берегу
шагаем не впервые –
Восемьсот Солдат, Полковник,
Музыканты Полковые.
Слышь, труба трубит, не мешкай,
шевелись, лентяй, ей-Богу:
Полк выходит на Большую
Магистральную Дорогу.
Гладко стелется дорога.
Поторапливайся, слышь!
От вчерашнего
сегодняшний привал не отличишь.
Бьёт Большущий Барабан:
«Трам-та-ройди-дойди-дой!» –
«Что же кико киссуварсти
ты не хампшер арги джой?»
© Перевод Евг. Фельдмана
9.03.1989
Все переводы Евгения Фельдмана}}

Текст оригинала на английском языке

«Barrack-Room Ballads». 21. Route Marchin’

We’re marchin’ on relief 
                              over Injia’s sunny plains,
A little front o’ Christmas-time 
                              an’ just be’ind the Rains;
Ho! get away you bullock-man, 
                              you’ve ’eard the bugle blowed,
There’s a regiment a-comin’ 
                              down the Grand Trunk Road;
    	         With its best foot first
    	         And the road a-sliding past,
    	An’ every bloomin’ campin’-ground 
                              exactly like the last;
    	         While the Big Drum says,
    	         With ’is “rowdy-dowdy-dow!” –
    	“Kiko kissywarsti 
                              don’t you hamsher argy jow?” *
 
Oh, there’s them Injian temples 
                              to admire when you see,
There’s the peacock round the corner 
                              an’ the monkey up the tree,
An’ there’s that rummy silver grass 
                              a-wavin’ in the wind,
An’ the old Grand Trunk a-trailin’
                              like a rifle-sling be’ind.
    	         While it’s best foot first, . . .
 
At half-past five’s Revelly, 
                              an’ our tents they down must come,
Like a lot of button mushrooms 
                              when you pick ’em up at ’ome.
But it’s over in a minute, 
                              an’ at six the column starts,
While the women and the kiddies 
                              sit an’ shiver in the carts.
    	         An’ it’s best foot first, . . .
 
Oh, then it’s open order, 
                              an’ we lights our pipes an’ sings,
An’ we talks about our rations 
                              an’ a lot of other things,
An’ we thinks o’ friends in England, 
                              an’ we wonders what they’re at,
An’ ’ow they would admire 
                              for to hear us sling the bat.**
    	         An’ it’s best foot first, . . .
 
It’s none so bad o’ Sunday, 
                              when you’re lyin’ at your ease,
To watch the kites a-wheelin’
                              round them feather-’eaded trees,
For although there ain’t no women, 
                              yet there ain’t no barrick-yards,
So the orficers goes shootin’
                              an’ the men they plays at cards.
    	         Till it’s best foot first, . . .
 
So ’ark an’ ’eed, you rookies, 
                              which is always grumblin’ sore,
There’s worser things than marchin’ 
                              from Umballa to Cawnpore;
An’ if your ’eels are blistered 
                              an’ they feels to ’urt like ’ell,
You drop some tallow in your socks 
                              an’ that will make ’em well.
    	         For it’s best foot first, . . .
 
We’re marchin’ on relief 
                              over Injia’s coral strand,
Eight ’undred fightin’ Englishmen, 
                              the Colonel, and the Band;
Ho! get away you bullock-man, 
                              you’ve ’eard the bugle blowed,
There’s a regiment a-comin’ 
                              down the Grand Trunk Road;
    	         With its best foot first
    	         And the road a-sliding past,
    	An’ every bloomin’ campin’-ground 
                              exactly like the last;
    	         While the Big Drum says,
    	         With ’is “rowdy-dowdy-dow!” –
    	“Kiko kissywarsti 
                              don’t you hamsher argy jow?”

* Why don’t you get on?

** Language. Thomas’s first and firmest conviction is that he is a profound Orientalist and a fluent speaker of Hindustani. As a matter of fact, he depends largely on the sign-language.

Другие стихотворения поэта: